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Puberdade da vida adulta

Um dia eu vou me livrar da síndrome de ser perfeita. Não quero mais ter pretensões de maravilhosidade pré-fabricada. Um dia não me importarei mais com a multidão. Por enquanto sigo sendo esse minúsculo ser, cheio de pequenas maravilhas não fabricadas e recém descobertas. Tenho vinte e seis. Me acho mais madura agora, amanhã talvez não.
Um dia, quem sabe, não me deixarei levar pela correria do dia, que me tira de mim e me joga no absoluto silêncio de quem não vê o tempo passar. Volto a ter os sonhos de criança e dores de nascimento que me dizem estar tudo bem, que é um processo chegar na puberdade da vida adulta. Só se aprende caminhando.
Enquanto os hormônios me bulinam o corpo,  traço rota de fuga cantante e circense em meu coração de carne. Bailo meus defeitos e  coreografo a imagem que construí de mim mesma. Crio meu próprio espetáculo com aquilo que sou e humanamente aceito aquilo que me tornei.

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Urgente!  Ainda há vontade de vida na gente? Ruge é a sensação de dever não cumprido, vendido pelo comercial, Que diz que autocuidado é comprar skincare. Carece de sentido real, de cheiro de terra molhada, na urgência da materialidade da vida. Só quem respira sabe que o pulmão não tem tempo pro ar. Como é que o coração vai serenar? Meditar? Mano, nem sei como faz! A esteira de nascer, parir mão de obra e morrer foi forjada no estilo taylorista: Full time! Não tem descanso. Racionaliza-se todos os processos naturais, porque não sabes o dia de amanhã, e enquanto não morre, não pode serenar. Não para, não para não, até o chão. Qualquer refrão fala o mesmo. Nosso corpo virou máquina programada pra morrer de exaustão A música que embala nossas dores é serenata para quem lucra com nossa falta de sorte, a sorte deles é a nossa morte. Cadê a vontade de greve da gente?
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